Ora che Atropo, l’Inesorabile, ha reciso il filo della vita di Francesco Guccini, ogni suo ascoltatore sfoglia il proprio album di fotografie mentali, associa ricordi a canzoni, misura quanto quella voce inconfondibile abbia contribuito a plasmare la propria identit\u00e0, il proprio sguardo sul mondo.<\/p>\n\n\n\n
Ma si pu\u00f2 raccontare Guccini anche attraverso i suoi simboli. Ho scelto il treno e tutta l’area semantica che lo accompagna: rotaie, stazioni, vagoni come presenza ricorrente nella sua poetica, talvolta esplicita, altre volte trasfigurata. Fino a pensare che anche la sua celebre R sia uno sferragliare sui binari del testo.<\/p>\n\n\n\n
Si comincia, naturalmente, da La locomotiva<\/em>, brano-manifesto di Radici <\/em>album titanico del 1972. Qui il treno \u00e8 destino collettivo, furore ideologico lanciato contro l’ingiustizia: nella cifra anarchica del testo la macchina diventa il progresso sottratto al potere e restituito agli ultimi. La locomotiva \u00e8 pulsante e rumorosa, quasi dotata di volont\u00e0 propria, un corpo vivo capace di convincerci che Vendetta e Giustizia siano sinonimi.<\/p>\n\n\n\n Eppure basta poggiare la puntina due soli solchi pi\u00f9 in l\u00e0, sullo stesso disco, perch\u00e9 il treno cambi completamente natura. \u00c8 Incontro<\/em>, il racconto di un ritrovarsi casuale in una stazione con un’amica di un tempo. Attorno a quel momento sospeso Guccini costruisce un repertorio di immagini e rime tra le pi\u00f9 memorabili del suo sontuoso catalogo: \u201di nostri miti morti ormai la scoperta di Hemingway; come un istante “d\u00e9j\u00e0 vu”, l\u2019ombra della giovent\u00f9; stoviglie color nostalgia, come in un libro scritto male, lui s’ era ucciso per Natale<\/em>.\u201d<\/p>\n\n\n\n Ma il cuore della canzone \u00e8 la sensazione che chiunque abbia mai attraversato una stazione, arrivando o partendo, riconosce: essere, in quel momento, qualcosa di transitorio, un rumore di fondo mentre in un Altrove si consumano vite, storie, emozioni a noi inattingibili: \u201cle luci nel buio di case intraviste da un treno: siamo qualcosa che non resta, frasi vuote nella testa e il cuore di simboli pieno<\/em>\u201d. Il viaggio umano, in Incontro<\/em>, corre su un binario gi\u00e0 tracciato. Il tempo avanza verso una destinazione scritta da sempre da Qualcun altro, con la nostalgia come paesaggio fisso oltre il finestrino.<\/p>\n\n\n\n Questa stessa poetica della negazione torna quasi vent’anni dopo in Quello che non…<\/em>, il brano che d\u00e0 il titolo all’omonimo disco del 1990. Guccini costruisce, come Leopardi, come Montale, l’identit\u00e0 attraverso un elenco di negazioni e, quasi inevitabilmente, affiorano immagini ferroviarie: “rotaie implacabili per nessun dove, i sedili di una ex terza classe\u201d<\/em>, fino alla rinuncia finale: “Non siamo una strada n\u00e9 malinconia, un treno o una periferia<\/em>“.<\/p>\n\n\n\n I riferimenti ferroviari non finiscono qui, e non ho la pretesa di elencarli tutti. In molte canzoni il treno agisce anche senza nominarsi: \u00e8 un modo di avanzare del testo, uno sguardo che scorre come da un finestrino, registra, ricorda, lascia andare senza mai fermarsi davvero. Altre volte, come in Amerigo<\/em> o ne Le ragazze della notte<\/em> i personaggi sembrano muoversi come passeggeri di convogli paralleli: si sfiorano, si osservano, ma difficilmente condividono davvero lo stesso viaggio.<\/p>\n\n\n\n Perfino Autogrill<\/em>, pur ambientata sull’autostrada, regala un piccolo omaggio a quell’immaginario, con un accenno tenerissimo ai fiori e all’erba di una scarpata ferroviaria. E le stazioni, nei suoi testi, restano sempre luoghi di nessuno: posti dove al massimo ci si ferma per un caff\u00e8 capace di neutralizzare il vino di una notte di bagordi o di bestemmie. Vallo a sapere.<\/p>\n\n\n\n Tutto questo viaggio rischierebbe per\u00f2 di deragliare di fronte a un brano del 1983, Argentina<\/em>, che sembra un inno al grande rivale del treno: l’aereo, descritto come alluminio lucente, come il modo per lasciarsi tutto alle spalle, evocando addirittura lo Spirit of St. Louis<\/em> e il Barone Rosso. L’incipit, in effetti, \u00e8 una vera stoccata: \u201cIl treno, ah, un treno \u00e8 sempre cos\u00ec banale<\/em>\u201d. Ma \u00e8 lo stesso Guccini a correggersi una riga dopo, concedendo al treno una via di salvezza: \u201cse non \u00e8 un treno della prateria o non \u00e8 un tuo “Orient Express” speciale, locomotiva di fantasia<\/em>\u201d.<\/p>\n\n\n\n Ed \u00e8 qui che arriviamo alla nostra destinazione: che a guidarlo fosse un anarchico o un’amica risorta, che portasse verso una piccola citt\u00e0 o nel cuore di Bisanzio, Guccini \u00e8 stato, per la musica italiana, l\u2019Orient Express. Le forbici di Atropo hanno reciso il filo della sua vita, ma avranno un bel da fare a piegare il ferro dei suoi binari.<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ora che Atropo, l’Inesorabile, ha reciso il filo della vita di Francesco Guccini, ogni suo ascoltatore sfoglia il proprio album di fotografie mentali, associa ricordi a canzoni, misura quanto quella voce inconfondibile abbia contribuito a plasmare la propria identit\u00e0, il proprio sguardo sul mondo. Ma si pu\u00f2 raccontare Guccini anche attraverso i suoi simboli. Ho scelto il treno e tutta l’area semantica che lo accompagna: rotaie, stazioni, vagoni come presenza ricorrente nella sua poetica, talvolta esplicita, altre volte trasfigurata. Fino a pensare che anche la sua celebre R sia uno sferragliare sui binari del testo. 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